Poing mort

Les choses n'avancent jamais comme elles le devraient. Des bêtes se jettent sur un pare-choc, pas de répit pour la mécanique, et le cœur lourd d'une trace indélébile.
Un sentiment de piétinement, de sur place.
Car avancer motive.
Stagner plonge dans les abysses.
Et le peu que j'avance, je lève la tête et à peine passé les précédents reliefs, une montagne plus haute se profile... rien d'insurmontable, non, juste une couche, plus une autre, et encore, et...

Des journées passées à tenter de faire marcher ceci, cela, à se crisper sur d'autres choses aussi, le dos tendu et rien n'y fait. Et un vague sentiment d'indigestion de l'entourage... comme si j'avais essayé de manger les meubles, et qu'ils ne passaient décidément pas.

Tout ça va passer, si, même les meubles. M'enfin, c'est lourd à traîner, là.

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